As castanhas

O ceu é cinza, hoje tudo parece triste, pesado e úmido, o sol que aquece os ossos, como dizem os anciaõs, hoje me deixou só, a vagar no tempo e no espaço sem limites. Sem pensar, em grupo de moleques esfarrapados, descalços, devagar, devagar, chegava-se acima da Bonacina, (bairro) onde havia uma polvoraria; lá também havia uma ponte, um riacho, um casebre, uma igreja pequenina.
Setembro, época em que as primeiras castanhas sorriam, a chuva miúda começava a molhar inteiramente o corpo. Na encosta do monte, árvores carregadas, as primeiras castanhas, precoces, despontavam da concha.Lá estavam espalhadas no terreno entre a grama. Com paciencia, procurando no intento de a pouco a pouco reunir um tanto. Persiste a chuva. Escorre agora gelada em todo o corpo, goteja das orelhas e do nariz. Uma parada breve na igreja, a parede de espessura avantajada. Oferece no vão da janela, amparo e proteção. As castanhas não são muitas a fome, sim. Com os dentes a casca é tirada. Não lembro o sabor, não importa. Hoje sou feliz, o pensamento voltou ao passado, muito tempo passado, com os meus amigos, os montes, os vales. Os meus amigos seguem pela vida eterna.As castanheiras ? Continuam lá ?